Son los primeros días de marzo. El rosal está fuera de control. Crece como un pulpo desorbitado, prolonga su ramaje hostil hacia las cosas. Alguna de sus uñas se clavó en mis tobillos mientras sacaba el agua de la pelopincho. Es gracioso verse así; parada en el agua sucia con un balde amarillo y los ojos semi desmaquillados. Me siento adolescente. Entre baldazo y baldazo, hay un beso neuronal insospechado, un fragmento inquieto se despierta. En ese berenjenal imaginario resuena una canción de Violeta Parra: " Cuando jui para La Pampa/l levaba mi corazón/ Contento como un chirigüe/p ero allá se me murió/Primero perdí las plumas/y luego perdí la voz".  Violeta viajó a La Pampa en diciembre de 1961. Se instaló en el norte de la provincia, en la localidad de General Pico. Su tristeza se deja ver en el pasado reciente que la postergó al exilio. La muerte de su hermano y un intento de suicidio resultan hechos fundamentales de su voz invertida. La pajarita sin color se desplegó en n

Si fueras aquí, ahora si tuvieras manos y no palabras si viajaras de cuerpo y de antenas para verme tal vez yo sería, allá ajena la mujer que esperaste que espere sería, algún día enamorada. Pero aquí, las ciudades se derriten en mi ventana, y las letras no caminan en la piel, tu voz llega como la bocina antes del accidente y me dejo embestir  por el grito; soy una gacela perdida en otra selva sin corazón.

  Its ten in the morning Id just woke up And everything’s blue behind Should i look back When m y heart’s blind Im not ready for the rest of my life.   You leave me crying down The waterfall Hugging my pain Like a child with no arms If I could break the glass Just lay down On the pieces of my eyes You are staring at me From my deepest side Im cold Im naked Frozen to the bone. Theres no velvet in my blue heaven can be hell when falling and flying are the same.

Qué es esto de callar mientras se habla  con las ideas, las voces de otros que ya no son esta casa. No se está solo cuando el ruido... De dónde vienen los diálogos infinitos los ecos que destrozan mi naturaleza muda y provocan la forma  de lo salvaje. Es el rugido también palabra pero acarrea la fonética del desenfreno, la bestialidad que ajena al ánima  del animal. No hay misión más fallida que creerse sabio por andar desnudo en la propia casa.

...y en el final,  la única diferencia posible de nombrar es saberse menos solo  cuando la muerte prima sobre la herencia, y nuestras últimas palabras se gastan en la boca del verdugo.

Las personas que me gustan me miran no me hablan. Yo no miro a nadie cierro los ojos escribo poemas como rostros adoro lo que he visto más allá del silencio. No podría gustarles. Rechazo las mentiras que no me invento.